Oigo el quejido de ese
viento
que los campesinos llaman
Minuano.
Eres tú quien llega
transparente y azul,
alazán el tiempo,
cabalgando.
Ya estás ahí:
en tu día recién amanecido,
en la primavera de tus
ansias
en la esperanza sin límites,
en el zaguán del fondo;
entornando la puerta
que desde el jardín abre la
casa.
Vienes a hilvanar los descosidos
de mi espera
empujan el aire tus alas
niñas,
sonríes al espejo y el
espejo
te sonríe
con esa sonrisa cristalina
tan tuya
que hice mía.
Me miran los ojos reflejados
preguntando
si me agrada el rostro
copiado de tu rostro:
la frente altiva
la boca fresca,
el néctar de la lengua y
esos labios
traviesos
sabrosos
frutales
entregados.
No sé
responden mi frunce de duda
mi frente encogida de
hombros;
no sé
dice mi ignorancia de
corazón dormido,
de alma sospechada
impalpable
tal vez inexistente.
Ríes y el espejo ríe,
ríen tus ojos
a mis ojos la luz del sol
naciente;
me deslumbran,
los cierro y al instante
vuelvo a abrirlos
temerosos de no verte más.
El espejo ríe, aún, con tu
risa
cuando abres
la puerta entornada del
jardín,
despliegas tus alas de mujer
madura
subes a los etéreos lomos de
Minuano
soplas en la mano extendida
un beso abierto
húmedo,
profundo
largo;
y te vas.
El Escorial, 8 de febrero de
2014
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